Por escribir algo en tiempos del cólera

Me curtí como piloto en el aeropuerto de Martha’s Vineyard, NY, USA. Ni sé cuántas veces despegué y aterricé en aquella pista, muchas, desde luego. Quién me iba a decir a mí que aquel minúsculo pueblecito se convertiría en uno de los abundantes refugios de neoyorquinos que huyen de la peste como aquellos florentinos de la alta Edad Media que recogió el Dante en su obra famosa.

A duras penas imaginar podemos lo que ocurre fuera de nuestros ahora bunquerizados domicilios. Los ricos neoyorquinos saturan los alrededores de la gran manzana y arrasan sus tiendas pagando con billetes de cien. Invitan a entornos de amigos y conocidos a sus segundas y lujosas residencias, organizan fiestas en las que circula abundante el Moet Chandon y sus esposas aprovechan para deslumbrar a las competidoras con sus mejores joyas y vestidos. Ellos son la peste para los residentes que, aparte de traerla consigo, desabastecen sus viandas y llegado el caso saturarían en unos pocos días sus ya insuficientes recursos sanitarios.

Las circunstancias de mi vida me pasearon por unas cuantas estaciones de esquí pero nunca estuve en Ischgl del Tirol. De ella he sabido hoy por el presente avatar que nos circunvala a todos y el inocente juego que contagió a algunos, el ping-pong cervecero. Se trata de meter la pelota en vasos de cerveza de los oponentes, con la paleta o con la boca. Pacientes llamados cero de cuatro continentes se contagiaron así y ahí. Hasta medio millar han detectado Noruega, Islandia, Dinamarca y Alemania.

Se me olvidaba aclarar que piloto de aviones se puede ser  … virtual.