Cebolletas

Escribía ayer Manuel Cruz (Sobre los intelectuales-cebolleta, EL PAÍS, pg. 13) que la definición de intelectual se podría resumir así: aquel que tiene algo que decir.

No tanto por la inteligencia o formación de quien lo dice como por la carencia de quien le escucha y a quien acompañaría en su descubrimiento personal, en su individual ‘¡eureka, lo encontré!’.

Según lo cual todos seríamos de alguna manera —si me lo permitís— intelectuales en la medida que intercambiamos ayudas mutuas casi constantes para ir sorteando los avatares de la vida con la mejor fortuna posible. Pensemos por ejemplo en la educación en general y la parental en particular. Tú me mapeas y orientas que yo hago lo mismo contigo ahora que ya soy adulto. En el mejor de los casos pero también en el peor de ellos: eso que dices o que haces no me vale. Por ahí, no. Lo cual también es de agradecer.

Creo que no hay que olvidar nunca que es imposible en la inmensa mayoría de los casos constatar o discernir y menos cuantificar qué y en qué influimos a otros o viceversa. Lo que no deja de hacer más misteriosas y atractivas nuestras vidas.

Y hablando de vida, vivimos ahora, creo, unos tiempos raros en que la intelectualidad oficial parece brillar por su ausencia. O se une en plataformas para reforzarse con muchos cientos de firmas o piensan —quizá con razón— que no nos llegan los ecos de sus eureka (las redes arman más bulla, es más divertida y como pensar requiere silencio y esfuerzo pues eso).

Como ejemplo de ello citaré, y con ello os dejo descansar si hasta aquí habéis llegado —que tengo serias dudas—, la participación en nuestro blog JubJub. Observo que desde que el malhadado procés se fue desenrrollando, el índice, de participación digo, tiende a cero.

Quizá no tenemos nada que decir. Quizá nos da pereza invencible decirlo. Quizá la decepción nos ha vencido. Quizá digo pues no lo se, renunciamos a ser intelectuales, lo que es muy respetable por supuesto.